El cadáver estaba rodeado de cuatro cirios blancos. Un ataúd hacia su cuerpo intocable. Su esposa respiraba pausadamente. Sus hermanos estaban desconcertados. Su madre oraba en una silla, buscándole el descanso eterno. Las flores no decían nada, ellas saben cómo es el negocio de los sepelios.
sábado, 10 de diciembre de 2011
lunes, 5 de diciembre de 2011
Vida efímera
Para los que perdimos la fe, esta es la única esperanza que nos queda. Es un poema indígena, quizás lo poco que podremos conocer del arte de ellos, pero para mí es más vigente que la misma playboy.
Creo que este tipo de escritos están tan sumidos en la sombra, que compartirlos es un acto creativo. Mi idea no es rescatar la memoria indígena, pero estos versos no reconocen cultura, son un acto que golpea directamente el corazón humano.
Vida efímera
Sólo venimos a dormir, sólo venimos a soñar;
no es verdad, no es verdad que venimos a vivir en la tierra.
En hierba de primavera venimos a convertirnos;
llegan a reverdecer, llegan a abrir sus corolas en nuestros corazones,
es una flor nuestro cuerpo: da algunas flores y se seca.
Traducción:
Ángel María Garibay
Sacerdote, filósofo e historiador. (O por lo menos eso dice la wikipedia)
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